Desabafo em dó maior

Não atinjo qual seja a razão, mas seguramente que os bêbedos simpatizam comigo. E todos, todos, me dizem "estou muito bêbedo".
Há muitos anos, era eu uma alegre teenager, um bêbedo que me conheceu numa viagem de comboio, ofereceu-me uma caneta Parker. Começou aí a minha carreira como confidente e apoiante de seres alcoolizados.
Eles espreitam, a cada esquina, conheçam-me ou não, e eu não sou capaz de os abandonar.
Hoje tive uma conversa absolutamente surrealista (e estúpida) com um:
- Porque é que o senhor bebe assim?
- Para esquecer.
- Esquecer o quê? Já se esqueceu, se calhar...
- Pois, esquecer o que passei. Não tenho mãe nem pai...

Não. Não tenho simpatia por bêbedos. Arrepia-me o cheiro a álcool. Pergunto-me sempre o que os leva a chegar àquilo.
Mas são seres humanos, não posso deixar de lhes estender a mão, ampará-los até porto seguro, se for caso disso.
Uma vez na Madeira vi um homem morto na berma da estrada. Tinha caído, durante a noite, e ali ficara. De manhã, já lá estava o lençol branco, a polícia... E eu passei, naquele dia como nos outros, a caminho da escola. Na verdade, dessa vez não soube o que se passou. Disse-se por lá que esse homem andava às vezes bêbedo pelos caminhos.
Eu não queria que as pessoas perdessem (ou jogassem fora) a dignidade que têm. Sei que há mil maneiras de a perder, essa tal dignidade, e muitas vezes de forma mais inocente.
Às vezes também tenho medo do meu futuro, do que posso viver, da valeta, e de que ninguém me estenda a mão.