Às vezes não escrevo o que sinto.
Invento o que quero sentir.
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Estou aqui. Defronte de um copo que foi de vinho do porto. Branco. Fresco. Aqui a pensar se peço outro. Vim para o café da aldeia, e aqui e... -
entre todas, a minha música preferida. E hoje é para mim. Ergam lá um copo à minha saúde, que hoje completo 44 anos de vida, e muito feliz e...
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Uma coisa que me deixa realmente curiosa, inutilmente curiosa, aliás, é esta: quem são vocês, os que aparecem nas estatísticas do blogger e...
6 comentários:
Não o fazemos todos um pouco? :)
É uma forma de nos protegermos ou então de nos sentirmos a viver uma outra vida.
Beijo grande
"O poeta é um fingidor/ finge tão completamente/ Que chega a fingir que é dor/ A dor que deveras sente."
Se isso te faz sentir bem, não há problema nenhum ;)
gostei...
Moi aussi!!
Eh assim que se escreve?
O que eh isto alemao ou que?
Vou-me embora!
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